A FRANCESINHA (crônica de Leila Jalul)

O Instituto São José, zelador que sempre foi da educação das meninas, tinha, dentre suas atividades, a encenação de peças teatrais. As freiras, por mais sisudas, por mais intolerantes, cuidavam da educação não só na base do quadro negro e da maestria do tablado. No meu tempo, o professor tinha a mesa sobre um tablado por dois motivos: enxergar o fundo da sala e ostentar o grau de superioridade.

“Olhem aqui, vejam a minha posição! Se fosse igual a vocês, estaria aí, sentado na carteira e com o rabo inquieto, com medo da reprovação. Mais respeito, ok?”

O colégio tinha visão. Teatro é instrumento de aguçar a criatividade, de soltar demônios, de trazer os pais para perto.

Nunca fui aluna do São José, mas morava parede e meia e, por justiça, mesmo não gostando muito nem de freiras, nem de padres, as irmãs gostavam de mim e me permitiam brincar de baleado e atuar nas peças memoráveis que lá aconteciam.

Numa data, não me lembro, havia uma tal de homenagem às Nações Unidas. Resolveram encenar um “espetáculo” com a presença de Portugal, França, Itália, (claro, elas eram em sua maioria italianas!) Brasil, Argentina, Alemanha, Índia, Estados Unidos e algum país da África, que integravam a aldeia global. O povo unido jamais será vencido!

Na primeira reunião – para definir elenco, texto, data, músicas, escolher biotipos, etc, etc, etc, - fomos chamadas. Éramos dez meninas olhadas de baixo para cima, de cima para baixo, que deveriam se encaixar nos papéis, de acordo as aparências étnicas. Como sempre fui audaciosa, já me escolhi para o papel de portuguesa. Me escolhi pela música e pelo fato de ter na minha avó Júlia, uma autêntica lisboeta do Ceará. A música era linda! Era a minha cara!

Só um pedacinho para não cansar ninguém:

“Minha terra pequenina,
meu querido Portugal,
tão linda e tão cristalina,
com um sonho de natal.
Onde o vento passa leve,
onde é dourado o arrebol,
onde há casinhas de neve
e roupas corando ao sol!”

- Irmã, eu quero ser Portugal!
- Não Senhora! Portugal vai ser a Solange. A senhorita vai ser a francesa.
- Eu, francesa? Não tenho nada a ver com francesa!
- Ou você vai ser a francesa, ou nada!

Eu já estava ganhando uma boiada, discutir o que?
Deixa a Solange, filha do Seu Silvio Ferrante, ser a portuguesa. Afinal, ela, branquela, tem as maçãs do rosto coradas pela neve

A música da francesa era podre:

“Pelas ruas de Paris,
num dia de chuva eu quis passear,
mas a chuva era tão forte
que eu me achei sem sorte
e correndo regressei.
Voltei, apesar da mágoa,
tal qual num frango d'água,
quase perco por um triz
meu vestido de veludo,
sapato, meia e tudo
por passear em Paris.
Oh! Paris, Oh! Paris!
que sonhos contigo fiz!”

A Solange, tímida como uma princesa medieval, virou alegre. Mas não tem nada não, Solange não dá rima, mas tudo bem!

Chega o dia do espetáculo. A roupa da Solange era o próprio espetáculo. Caprichada, coisa de mãe devota de filha (acho que o nome dela era Franscisquinha). Parecia uma pastorinha importada da Serra da Estrela diretamente para o palco do Instituto São José.

A roupa da francesa, de lamê barato, vermelho, com camadas de franjas da mesma cor, estilo melindrosa, impunham em mim, menina, a mesma cara da rima da Solange, que pensei se chamar Celuta. De tanta raiva, me restou ser o que me impuseram. A franja ajudava e, mostrando as unhas escarlates, tremeliquei tanto que mais parecia estar levando um choque de 400 volts.

No final, fomos aplaudidas de pé. A Solange, feliz por ser portuguesa, e eu, por ser francesa. Não guardamos ressentimentos e fomos crianças amigas e felizes.

Fizemos outras apresentações. Por sorte, não me tornaram atriz de uma personagem só. Numa peça de quaresma, fui Maria Madalena. Era a minha cara. Além de chorar e aguardar a ressurreição, minha fala era: “Ele ressuscitou! Ele ressuscitou!"
O que até agora não entendi foi um ovo pintado de vermelho que eu tinha que mostrar para provar a ressurreição.
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Esta crônica foi extraída do livro SUINDARA de LEILA JALUL.

Leila é a cronista acreana que nos comentários de um dos posts do blog de Flavia escreveu a crônica SE EU FOSSE que emocionou muita gente. Eu, mais que todos. Transformei o comentário de Leila num post. Para ler SE EU FOSSE, esta crônica de Leila dedicada à Flavia, clic nest link.

Eu e Leila ficamos amigas e me encanto com a intimidade e a desenvoltura que ela tem com as palavras. Suas crônicas, excetuando-se aquelas que o assunto exige mais seriedade, são escritas com um bom humor que me cativa, pois bom humor é qualidade que aprecio muito nas pessoas. Morro de rir ao ler a maioria das crônicas de Leila. E não nos esqueçamos de que na vida, haja o que houver, venha o que vier, sorrir é preciso.

Um beijo, Leila!